窗里的独白

她总爱坐在那扇旧窗前， 把下午的光和烟， 都揉进自己的影子里。 玻璃上的雾气，是她没说出口的话； 指尖的余烬，是她与世界短暂的和解。 这窗里的独白，从来都只讲给自己听。